Resulta ésta pena de buscar lo perdido una imagen descolorida y repetida.
Y sí, esa fe de joven sangre ,de fresca esperanza,
la que derrumba monstruos de montañas, montañas de monstruos,
ha desvanecido, me ha abandonado .
Es verdad que ha sido ésta tormenta una aventura difícil de sobrevivir.
Es verdad que aún no termino de salirme,
Es verdad que todavía no termino de ser .
¿Y es que acaso , puede algún ayer traerme algo de lo que he perdido ?
Pareciera ser que este paisaje sólo sabe teñirse de oscuro trazo ,
pero en lo oscuro de la sombra yace lo claro que da sentido a la imagen,
nada podría distinguirse si no fuera de este modo.
Resulta ésta pena una protesta,
y es que hay un silencio que no puedo respetar,
se lleva sin derecho ni obligación mis razones,
se lleva mi orientación ,
me aleja infinitamente hasta convertirme en un punto.
Es un hueco abismalmente vacío que me reduce a una espera ,
una vertiginosa espera...
Esa orilla que persigo exige ésta metamorfosis,
he de dejar aquí éstas pieles que más no puedo vestir ,
he de dejarte a ti lo que no puedo aceptar,
he de irme hasta mudar a recuerdo ,
hasta ser clara,
hasta ser orilla ...
